Whitechapel Gazette — Sonderausgabe 
London, 14. November 1888

Der Schatten der Gassen fordert erneut sein Blut.
Die Straßen von Whitechapel liegen in eisigem Schweigen, seit ein weiteres armes Weib im Morgengrauen entseelt aufgefunden ward. Man sagt, der Leib sei so zugerichtet gewesen, als hätte der Übeltäter selbst Freude an der Grausamkeit gefunden, ein Künstler des Verderbens, der mit kalter Hand das Fleisch formt.

Niemand kennt seinen Namen, doch das Volk hat ihm bereits einen gegeben: Jack the Ripper. Ein Gespenst in Menschengestalt, lautlos wie Nebel, grausam wie die Nacht selbst.

Die Metropolitan Police versichert, man sei dem Täter dicht auf den Fersen, doch die Menschen flüstern anderes. In den Tavernen, in den Werkstätten, bei Kerzenschein hinter verriegelten Türen: Er sieht uns. Er kennt uns. Er wählt. Während Scotland Yard noch rätselt, erlischt in den Armenvierteln jede Hoffnung. Kein Mann wagt, seine Frau hinauszulassen; keine Frau wagt, allein zu gehen, selbst die Laternen scheinen im Nebel zu ersticken.

So schreien die Gassen nach Gerechtigkeit, und dennoch schweigt die Stadt. Solange der Ripper im Schatten wandelt, gehört Whitechapel nicht den Lebenden,  sondern den Toten.
The London Herald — Sonderbericht 
Whitechapel, 2. Oktober 1888

 „Wir leben nicht in einer Stadt...wir leben in zwei Königreichen, die nebeneinander verrotten.“

Während man im West End darüber berät, welche neuen Samtvorhänge im Opernhaus zu hängen seien oder wie die königlichen Stallungen zu vergolden wären, verbluten im East End jeden Monat Frauen auf nacktem Stein. Die eine Hälfte Londons feiert Bälle, die andere wird in Leichensäcken davongetragen. Und dennoch nennt man uns eine Gesellschaft.
Die Damen in den Teestuben tauschen Gerüchte über den Mörder aus, als sei er ein Theaterstück, das ihnen Unterhaltung biete. Sie sprechen von „Schicksal“, „göttlicher Strafe“, „moralischem Verfall“, während die Arbeiter im East End gar nicht genug Lunge besitzen, um an Strafe oder Moral zu glauben, sie haben nur Atem für Arbeit und Angst. Denn hier, wo das Gaslicht kaum die eigene Hand erhellt, jagt ein Feind, den weder Reichtum noch Gebet vertreiben. Die Polizei verspricht Sicherheit, doch wie soll ein Constable mit Pfeife und Knüppel einen Mörder fassen, der durch Nebel und Armut gleichermaßen geschützt wird? Während im Parlament über neue Steuerabzüge gestritten wird, fehlt es in Whitechapel an Betten, Brot, Ärzten und Gerechtigkeit.
Die Reichen sehen auf diese Viertel herab, als seien sie fremde Länder. Doch wer ernährt die Stadt? Wer baut ihre Häuser? Wer putzt ihr Silber? Wer näht ihre Kleider, schlachtet ihr Fleisch, zieht ihre Pferde zum Pflug? Die unsichtbare Bevölkerung Londons trägt die Stadt auf dem Rücken — und erntet dafür Verachtung.
Und nun, da ein Schlachter der Finsternis ihre Körper zerschneidet, wendet man sich nicht ihrer Sicherheit zu, sondern ihrer Sünde. Man fragt nicht: „Warum sterben diese Frauen?“, sondern „Warum waren sie nachts draußen?“ O London, was sind wir für ein Volk, das Tote richtet und Lebende nicht schützt? Der Mörder wandelt vielleicht in der Dunkelheit, doch die wahre Finsternis sitzt in jenen Salons, die lieber von Moral reden, als Barmherzigkeit zu üben.
Ein Name mag bald gefunden werden, Jack the Ripper. Doch solange Armut ein Verbrechen ist und Not ein Verrat, werden die Straßen niemals sicher sein. Nicht vor Messern, und schon gar nicht vor uns selbst.

— Eingesandt von A. Sterling, Reporter des London Herald